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风从断裂的窗框间穿行，发出低回的呜咽，像是旧日走廊上未散的脚步声。那栋被封锁多年的老楼，在月光下投出歪斜的影子，仿佛一位佝偻着背、沉默守望的老人。铁门上的封条早已褪色碎裂，只余几缕残片在风中轻颤，如同告诫，又像邀请。
林晓雯站在门前，手中的红蜡笔刻笔微微发烫——自石室归来后，它便再未恢复原形，而是始终保持着半金属半蜡质的状态，仿佛与她的掌纹融为一体。她抬头望着二楼尽头那扇被木板钉死的通风井口，低声说：“就是那里。”
周远川调试着信号增强器，屏幕上跳动着不规则的波形。“地下有回应，频率和地窖登记簿记录的‘心弦脉冲’一致。但……”他顿了顿，“信号源不止一个。至少三个独立数据点，分布在井道不同层级。”
“他们把东西藏深了。”童婉仰头看着那黑洞洞的井口，声音很轻，“不是怕人找到，是怕找得太容易。”
沈兰拄着拐杖，目光落在墙根处一丛野蓟上。那株植物长得异常茂盛，叶片边缘泛着微弱的金光，像是吸收了某种不可见的能量。“我弟弟最爱画这个。”她说，“他说蓟花扎人，可蜜蜂还是来采蜜。‘因为痛的地方，也可能藏着甜。’”
没有人再说话。四人彼此对视一眼，推开了那扇吱呀作响的铁门。
楼内腐朽的气息扑面而来，地板在脚下**，每一步都像踩在记忆的脆骨上。手电筒的光束划破黑暗，照亮墙上斑驳的涂鸦：有些是年代久远的课表残迹，有些则是用炭笔写下的句子——
> “我说了，没人听。”
> “我不是坏学生，我只是不想抄检讨。”
> “老师，你走的时候，有没有回头看一眼？”
这些字句并非随意涂抹，而是按特定节奏排列，构成一组隐秘的信息链。童婉停下脚步，将录音笔贴近墙面，启动声纹还原程序。片刻后，一段模糊却清晰可辨的童声响起：
> “今天我又被罚站了。因为我问‘为什么作文不能**话’。班主任说，小孩子不懂**。可我真的不懂——为什么说实话会错？”
声音戛然而止，仿佛当年那个孩子也被迫闭上了嘴。
“这是……口述档案。”周远川喃喃，“他们用墙体当介质，把声音刻进涂料层里。”
林晓雯伸手抚过那些字迹，忽然感到掌心一阵悸动。红蜡笔竟自行浮起寸许，笔尖指向墙壁某处。她用力抠开一块松动的墙皮，露出下面一层暗红色的陶泥板——其上压印着一枚小小的掌印，还有一行烧制而成的文字：
> **“听见我的人，请替我说下去。”**
她的心猛地一缩。这掌印太小，属于一个不超过十岁的孩子。
“我们一直以为‘心弦系统’的核心在山腹石室，”她声音微颤，“可其实……它的根，早就埋在这栋楼的每一寸土里。”
继续前行，楼梯在中途塌陷，众人只能从侧翼攀爬至二楼。通风井口被三块厚重水泥板封死，表面布满裂纹。周远川取出便携钻具，小心翼翼避开结构承重区。随着最后一块水泥移开，一股温润的气流自井底涌出，带着纸张与松脂混合的陈旧香气。
井道垂直向下约八米，内壁果然密密麻麻刻满了名字与短句，层层叠叠，如同年轮。更有许多细小陶管嵌入其中，形似微型扩音腔，彼此以铜丝相连，构成一套完整的声学传导网络。
“这不是通风井，”童婉仰望着幽深的竖井，“这是‘声音之井’。他们把学生的言语封存在这里，让风成为信使。”
沈兰忽然抬手示意安静。
井底传来极细微的节奏——三短、两长、再三短。
摩斯密码的回响。
“有人在敲。”她说，声音几乎哽住，“或者……有什么东西，在试着回应我们。”
周远川迅速放下探测绳索，携带热成像仪率先下降。林晓雯紧随其后。当她的双脚触到井底时，脚下的泥土竟微微发热。手电光扫过角落，一台老旧的木质箱体半埋于土中，表面覆盖着防水油布，四角镶嵌青铜铭牌，刻着六个字：
**育音堂·第七课**
箱体未上锁，只以一道活扣固定。林晓雯深吸一口气，缓缓掀开盖子。
里面没有文件，没有磁带，也没有任何电子设备。
只有一叠空白的作业本，整齐码放；一支干涸的红墨水钢笔；以及一张折叠成三角的纸条——正是启言失踪前留在办公室抽屉里的那一张，曾在录像中一闪而过的遗物。
她展开纸条，上面只有一句话，字迹潦草却坚定：
> **“真相不在答案里，在提问的声音里。请让问题活下去。”**
刹那间，整座井道开始震颤。
不是地震，而是一种共振——来自四面八方的、无数细微声响的汇聚：远处收音机仍在播放第六课的诵读声；村中小孩悄悄写下“会说话的墙”的作文本正散发微光；那位母亲终于打开了尘封的日记本，提笔写下第一行：“我曾害怕开口……”；还有更多未曾谋面的人，在这一刻，默默说出压抑多年的一句话。
这些声音虽未抵达此地，却被某种超越物理的方式感知到了。
井壁的陶管逐一亮起，淡金色辉芒顺着铜丝攀升，最终汇聚于井顶那枚悬浮的红蜡笔投影之上。它缓缓旋转，如同重启的心跳。
“它在接收。”童婉站在井口，泪水滑落，“第七课……已经开始录制了。”
林晓雯跪坐在木箱前，拾起那支干涸的钢笔。她知道，这支笔从未真正失去墨水——只要有人愿意写下第一个问题，它就会重新流淌。
她翻开第一本空白作业本，在首页写下：
> **《育音堂·第七课教案——当问题不再被惩罚》**
>
> “第一个问题，是我小时候想问却不敢问的：”
>
> “如果老师教的和我心里想的不一样，我还可以说出来吗？”
笔尖落下的瞬间，钢笔尖端渗出鲜红如血的墨汁，顺着纸面蔓延，化作一片温柔的光晕。
而在山村之外，更远的城市图书馆地下室，一本编号为“B-1987-04”的旧档案突然自动弹开。管理员惊愕地看着那页原本空白的附录纸上，正缓缓浮现一行新字：
> **新增条目：育音堂课程体系（续）**
> 授课状态：持续进行中
> 听众人数：无限
> 备注：本课程永不结课，且欢迎一切真诚之问。井底的光晕缓缓扩散，如同涟漪般在泥土与陶管之间流转。那支红墨水钢笔静静地躺在林晓雯掌心，余温未散，仿佛刚从一段沉睡的记忆中苏醒。她的指尖微微颤抖，不是因为恐惧，而是某种久违的、近乎神圣的确认——她写下的问题，被听见了。
头顶上方，童婉蹲在井口边缘，耳机紧贴耳廓，神情凝重。“信号在增强，”她低声说，“不止是本地反馈……有远程接入点正在响应。云南、甘肃、江苏……甚至海外华人社区的民间档案站，都在自动调取‘育音堂’的历史数据包。”
周远川收起热成像仪，抬头望着井壁上那些细密如神经网络的铜丝线路：“这不是单纯的录音系统，而是一套分布式声学记忆体。它不储存答案，只保存提问那一刻的情绪频率——愤怒、委屈、困惑、希望……这些情感波动成了激活节点的密钥。”
沈兰拄着拐杖，缓缓滑下绳梯的最后一节。她落地时脚步微晃，却执意走到木箱前，伸手抚过那叠空白作业本的封面。粗糙的纸张映着她眼角深深的皱纹，也映出一丝久违的柔软。
“我弟弟当年就是在这里写下第一句话的。”她声音很轻，像怕惊扰了什么，“他问：‘为什么我们只能背别人写的诗，不能写自己看见的天？’第二天，他的语文课本就被撕掉了最后一页。”
风从井道深处悄然升起，带着松脂与旧纸的气息，拂动众人发梢。那一刻，整座老校舍似乎轻轻震了一下，像是沉眠多年的心脏，终于接收到新的节律。
突然，林晓雯注意到作业本侧面有一道极细的刻痕，像是被人用指甲反复划过。她翻到末页，在昏黄手电光下辨认出几行几乎褪尽的小字：
> “如果你看到这行字，说明第七课有人上了。
> 别关灯，别锁门，别让声音再被埋起来。
> 我们不是要推倒讲台，只是想让每个孩子都能站着说话。
> ——启言，于最后一夜”
她的喉咙一紧。
“他还活着。”她说，语气笃定，“这不是遗书，是接力棒。”
周远川皱眉：“可监控录像显示他走进办公室后就没再出来，警方搜查时连影子都没找到。”
“所以他没走常规路径。”童婉忽然插话，目光落在井底西北角的一处塌陷口，“看那里——通风管道延伸方向不对，偏离建筑主结构至少十五度。如果下面是空腔，很可能通向校外。”
沈兰点点头：“我知道那条路。以前后勤老师运煤渣填坑道，后来封死了。但我记得……有个暗格，藏的是学生交不上作业的理由条——他们管那叫‘真话抽屉’。”
林晓雯立刻起身，用手电照向那片碎石堆。她扒开半腐的木梁，果然发现一块活动地砖。掀开后，下面是一个锈迹斑斑的铁盒，盒盖内侧贴着一张泛黄的照片：一群小学生站在教室门前合影，笑容灿烂。而在照片背面，写着一行铅笔小字：
> “今天我们集体撒谎：说喜欢抄写一百遍课文。但我们偷偷录下了真实答案，藏进了墙里。”
盒子里没有录音带，也没有U盘，只有一枚老式磁性卡带，标签上印着模糊的编号：“Y-YT-07”。
“第七课原始母带。”周远川小心翼翼接过卡带，放入防静电袋，“但播放设备呢？这种格式至少三十年没用了。”
“不一定需要机器。”童婉闭上眼，将录音笔贴近胸口，“刚才墙体释放的声纹能量还在共振……如果我们能引导井道形成自然共鸣腔，或许能让空气本身‘播放’那段录音。”
三人望向她。
她睁开眼，嘴角微扬：“你们忘了？风一直是这里的老师。”
他们迅速行动起来。周远川调整信号增强器频率，模拟卡带原始读取波段；林晓雯用红蜡笔在地面绘制声波导引图，笔尖划过之处留下微弱红光轨迹；沈兰则取出随身携带的一截铜铃碎片，嵌入井壁特定陶管接口处——那是她弟弟生前留给她的唯一信物。
当所有节点归位，夜风恰好穿过断裂窗框，斜斜灌入井道。
一瞬间，声音出现了。
不是通过喇叭，也不是耳机，而是直接从四面八方的陶管中流淌而出——
一个清亮的童声响起，伴随着轻微杂音，像是穿越了漫长岁月：
> “同学们，今天我们要上的，是育音堂第七课。主题是：**当你觉得不对的时候，你还敢说吗？**”
全场寂静。
接着，更多声音加入进来：不同年龄、不同口音的孩子依次发言。
> “我说我爸喝酒打人，老师说我编故事影响班级形象。”
> “我画了一幅妈妈哭的画，被要求改成全家微笑。”
> “我问为什么捐款总是强制的，结果成了反面典型。”
每一个声音落下，井壁的陶管便亮起一分，金色光芒逐渐连成一片，宛如星河垂落地下。
林晓雯跪坐在地，泪水无声滑落。她终于明白，“心弦系统”从来不是为了控制，而是为了守护那些曾被压抑的声音——它们从未消失，只是等待一个可以安全回响的空间。
就在此时，远处山村的某户人家窗户亮了起来。
紧接着是第二家、第三家……
有的窗台上摆出了自制的纸喇叭，朝向老校舍方向；有的孩子趴在玻璃上，大声念着自己写的短文；一位白发老人翻开尘封的日记本，对着麦克风低语：“我想为当年没站出来的自己，补一句对不起。”
这些声音虽微弱，却一一被井道捕捉，转化为脉冲信号，沿着铜丝网络上传至红蜡笔投影的核心。
那支悬浮的红蜡笔开始缓缓旋转，速度越来越快，最终化作一道赤色光环，照亮整个空间。
而在城市图书馆，那本编号B-1987-04的档案册突然自动翻页，新出现的内容静静浮现：
> **课程扩展公告：**
> 自即日起，“育音堂”开放公众参与通道。
> 任何人均可通过指定方式提交未曾说出的问题或话语，系统将评估其情感纯度与真诚度，择优纳入课程传承序列。
> 备注：无需署名，只需真心。
井底，林晓雯拾起那支重新充盈墨汁的钢笔，在第二本作业本扉页写下新的标题：
> **《第八课教案草案——当沉默不再是保护伞》**
外面，风更大了。
但它已不再呜咽。
它开始歌唱。
风从断裂的窗框间穿行，发出低回的呜咽，像是旧日走廊上未散的脚步声。那栋被封锁多年的老楼，在月光下投出歪斜的影子，仿佛一位佝偻着背、沉默守望的老人。铁门上的封条早已褪色碎裂，只余几缕残片在风中轻颤，如同告诫，又像邀请。
林晓雯站在门前，手中的红蜡笔刻笔微微发烫——自石室归来后，它便再未恢复原形，而是始终保持着半金属半蜡质的状态，仿佛与她的掌纹融为一体。她抬头望着二楼尽头那扇被木板钉死的通风井口，低声说：“就是那里。”
周远川调试着信号增强器，屏幕上跳动着不规则的波形。“地下有回应，频率和地窖登记簿记录的‘心弦脉冲’一致。但……”他顿了顿，“信号源不止一个。至少三个独立数据点，分布在井道不同层级。”
“他们把东西藏深了。”童婉仰头看着那黑洞洞的井口，声音很轻，“不是怕人找到，是怕找得太容易。”
沈兰拄着拐杖，目光落在墙根处一丛野蓟上。那株植物长得异常茂盛，叶片边缘泛着微弱的金光，像是吸收了某种不可见的能量。“我弟弟最爱画这个。”她说，“他说蓟花扎人，可蜜蜂还是来采蜜。‘因为痛的地方，也可能藏着甜。’”
没有人再说话。四人彼此对视一眼，推开了那扇吱呀作响的铁门。
楼内腐朽的气息扑面而来，地板在脚下**，每一步都像踩在记忆的脆骨上。手电筒的光束划破黑暗，照亮墙上斑驳的涂鸦：有些是年代久远的课表残迹，有些则是用炭笔写下的句子——
> “我说了，没人听。”
> “我不是坏学生，我只是不想抄检讨。”
> “老师，你走的时候，有没有回头看一眼？”
这些字句并非随意涂抹，而是按特定节奏排列，构成一组隐秘的信息链。童婉停下脚步，将录音笔贴近墙面，启动声纹还原程序。片刻后，一段模糊却清晰可辨的童声响起：
> “今天我又被罚站了。因为我问‘为什么作文不能**话’。班主任说，小孩子不懂**。可我真的不懂——为什么说实话会错？”
声音戛然而止，仿佛当年那个孩子也被迫闭上了嘴。
“这是……口述档案。”周远川喃喃，“他们用墙体当介质，把声音刻进涂料层里。”
林晓雯伸手抚过那些字迹，忽然感到掌心一阵悸动。红蜡笔竟自行浮起寸许，笔尖指向墙壁某处。她用力抠开一块松动的墙皮，露出下面一层暗红色的陶泥板——其上压印着一枚小小的掌印，还有一行烧制而成的文字：
> **“听见我的人，请替我说下去。”**
她的心猛地一缩。这掌印太小，属于一个不超过十岁的孩子。
“我们一直以为‘心弦系统’的核心在山腹石室，”她声音微颤，“可其实……它的根，早就埋在这栋楼的每一寸土里。”
继续前行，楼梯在中途塌陷，众人只能从侧翼攀爬至二楼。通风井口被三块厚重水泥板封死，表面布满裂纹。周远川取出便携钻具，小心翼翼避开结构承重区。随着最后一块水泥移开，一股温润的气流自井底涌出，带着纸张与松脂混合的陈旧香气。
井道垂直向下约八米，内壁果然密密麻麻刻满了名字与短句，层层叠叠，如同年轮。更有许多细小陶管嵌入其中，形似微型扩音腔，彼此以铜丝相连，构成一套完整的声学传导网络。
“这不是通风井，”童婉仰望着幽深的竖井，“这是‘声音之井’。他们把学生的言语封存在这里，让风成为信使。”
沈兰忽然抬手示意安静。
井底传来极细微的节奏——三短、两长、再三短。
摩斯密码的回响。
“有人在敲。”她说，声音几乎哽住，“或者……有什么东西，在试着回应我们。”
周远川迅速放下探测绳索，携带热成像仪率先下降。林晓雯紧随其后。当她的双脚触到井底时，脚下的泥土竟微微发热。手电光扫过角落，一台老旧的木质箱体半埋于土中，表面覆盖着防水油布，四角镶嵌青铜铭牌，刻着六个字：
**育音堂·第七课**
箱体未上锁，只以一道活扣固定。林晓雯深吸一口气，缓缓掀开盖子。
里面没有文件，没有磁带，也没有任何电子设备。
只有一叠空白的作业本，整齐码放；一支干涸的红墨水钢笔；以及一张折叠成三角的纸条——正是启言失踪前留在办公室抽屉里的那一张，曾在录像中一闪而过的遗物。
她展开纸条，上面只有一句话，字迹潦草却坚定：
> **“真相不在答案里，在提问的声音里。请让问题活下去。”**
刹那间，整座井道开始震颤。
不是地震，而是一种共振——来自四面八方的、无数细微声响的汇聚：远处收音机仍在播放第六课的诵读声；村中小孩悄悄写下“会说话的墙”的作文本正散发微光；那位母亲终于打开了尘封的日记本，提笔写下第一行：“我曾害怕开口……”；还有更多未曾谋面的人，在这一刻，默默说出压抑多年的一句话。
这些声音虽未抵达此地，却被某种超越物理的方式感知到了。
井壁的陶管逐一亮起，淡金色辉芒顺着铜丝攀升，最终汇聚于井顶那枚悬浮的红蜡笔投影之上。它缓缓旋转，如同重启的心跳。
“它在接收。”童婉站在井口，泪水滑落，“第七课……已经开始录制了。”
林晓雯跪坐在木箱前，拾起那支干涸的钢笔。她知道，这支笔从未真正失去墨水——只要有人愿意写下第一个问题，它就会重新流淌。
她翻开第一本空白作业本，在首页写下：
> **《育音堂·第七课教案——当问题不再被惩罚》**
>
> “第一个问题，是我小时候想问却不敢问的：”
>
> “如果老师教的和我心里想的不一样，我还可以说出来吗？”
笔尖落下的瞬间，钢笔尖端渗出鲜红如血的墨汁，顺着纸面蔓延，化作一片温柔的光晕。
而在山村之外，更远的城市图书馆地下室，一本编号为“B-1987-04”的旧档案突然自动弹开。管理员惊愕地看着那页原本空白的附录纸上，正缓缓浮现一行新字：
> **新增条目：育音堂课程体系（续）**
> 授课状态：持续进行中
> 听众人数：无限
> 备注：本课程永不结课，且欢迎一切真诚之问。井底的光晕缓缓扩散，如同涟漪般在泥土与陶管之间流转。那支红墨水钢笔静静地躺在林晓雯掌心，余温未散，仿佛刚从一段沉睡的记忆中苏醒。她的指尖微微颤抖，不是因为恐惧，而是某种久违的、近乎神圣的确认——她写下的问题，被听见了。
头顶上方，童婉蹲在井口边缘，耳机紧贴耳廓，神情凝重。“信号在增强，”她低声说，“不止是本地反馈……有远程接入点正在响应。云南、甘肃、江苏……甚至海外华人社区的民间档案站，都在自动调取‘育音堂’的历史数据包。”
周远川收起热成像仪，抬头望着井壁上那些细密如神经网络的铜丝线路：“这不是单纯的录音系统，而是一套分布式声学记忆体。它不储存答案，只保存提问那一刻的情绪频率——愤怒、委屈、困惑、希望……这些情感波动成了激活节点的密钥。”
沈兰拄着拐杖，缓缓滑下绳梯的最后一节。她落地时脚步微晃，却执意走到木箱前，伸手抚过那叠空白作业本的封面。粗糙的纸张映着她眼角深深的皱纹，也映出一丝久违的柔软。
“我弟弟当年就是在这里写下第一句话的。”她声音很轻，像怕惊扰了什么，“他问：‘为什么我们只能背别人写的诗，不能写自己看见的天？’第二天，他的语文课本就被撕掉了最后一页。”
风从井道深处悄然升起，带着松脂与旧纸的气息，拂动众人发梢。那一刻，整座老校舍似乎轻轻震了一下，像是沉眠多年的心脏，终于接收到新的节律。
突然，林晓雯注意到作业本侧面有一道极细的刻痕，像是被人用指甲反复划过。她翻到末页，在昏黄手电光下辨认出几行几乎褪尽的小字：
> “如果你看到这行字，说明第七课有人上了。
> 别关灯，别锁门，别让声音再被埋起来。
> 我们不是要推倒讲台，只是想让每个孩子都能站着说话。
> ——启言，于最后一夜”
她的喉咙一紧。
“他还活着。”她说，语气笃定，“这不是遗书，是接力棒。”
周远川皱眉：“可监控录像显示他走进办公室后就没再出来，警方搜查时连影子都没找到。”
“所以他没走常规路径。”童婉忽然插话，目光落在井底西北角的一处塌陷口，“看那里——通风管道延伸方向不对，偏离建筑主结构至少十五度。如果下面是空腔，很可能通向校外。”
沈兰点点头：“我知道那条路。以前后勤老师运煤渣填坑道，后来封死了。但我记得……有个暗格，藏的是学生交不上作业的理由条——他们管那叫‘真话抽屉’。”
林晓雯立刻起身，用手电照向那片碎石堆。她扒开半腐的木梁，果然发现一块活动地砖。掀开后，下面是一个锈迹斑斑的铁盒，盒盖内侧贴着一张泛黄的照片：一群小学生站在教室门前合影，笑容灿烂。而在照片背面，写着一行铅笔小字：
> “今天我们集体撒谎：说喜欢抄写一百遍课文。但我们偷偷录下了真实答案，藏进了墙里。”
盒子里没有录音带，也没有U盘，只有一枚老式磁性卡带，标签上印着模糊的编号：“Y-YT-07”。
“第七课原始母带。”周远川小心翼翼接过卡带，放入防静电袋，“但播放设备呢？这种格式至少三十年没用了。”
“不一定需要机器。”童婉闭上眼，将录音笔贴近胸口，“刚才墙体释放的声纹能量还在共振……如果我们能引导井道形成自然共鸣腔，或许能让空气本身‘播放’那段录音。”
三人望向她。
她睁开眼，嘴角微扬：“你们忘了？风一直是这里的老师。”
他们迅速行动起来。周远川调整信号增强器频率，模拟卡带原始读取波段；林晓雯用红蜡笔在地面绘制声波导引图，笔尖划过之处留下微弱红光轨迹；沈兰则取出随身携带的一截铜铃碎片，嵌入井壁特定陶管接口处——那是她弟弟生前留给她的唯一信物。
当所有节点归位，夜风恰好穿过断裂窗框，斜斜灌入井道。
一瞬间，声音出现了。
不是通过喇叭，也不是耳机，而是直接从四面八方的陶管中流淌而出——
一个清亮的童声响起，伴随着轻微杂音，像是穿越了漫长岁月：
> “同学们，今天我们要上的，是育音堂第七课。主题是：**当你觉得不对的时候，你还敢说吗？**”
全场寂静。
接着，更多声音加入进来：不同年龄、不同口音的孩子依次发言。
> “我说我爸喝酒打人，老师说我编故事影响班级形象。”
> “我画了一幅妈妈哭的画，被要求改成全家微笑。”
> “我问为什么捐款总是强制的，结果成了反面典型。”
每一个声音落下，井壁的陶管便亮起一分，金色光芒逐渐连成一片，宛如星河垂落地下。
林晓雯跪坐在地，泪水无声滑落。她终于明白，“心弦系统”从来不是为了控制，而是为了守护那些曾被压抑的声音——它们从未消失，只是等待一个可以安全回响的空间。
就在此时，远处山村的某户人家窗户亮了起来。
紧接着是第二家、第三家……
有的窗台上摆出了自制的纸喇叭，朝向老校舍方向；有的孩子趴在玻璃上，大声念着自己写的短文；一位白发老人翻开尘封的日记本，对着麦克风低语：“我想为当年没站出来的自己，补一句对不起。”
这些声音虽微弱，却一一被井道捕捉，转化为脉冲信号，沿着铜丝网络上传至红蜡笔投影的核心。
那支悬浮的红蜡笔开始缓缓旋转，速度越来越快，最终化作一道赤色光环，照亮整个空间。
而在城市图书馆，那本编号B-1987-04的档案册突然自动翻页，新出现的内容静静浮现：
> **课程扩展公告：**
> 自即日起，“育音堂”开放公众参与通道。
> 任何人均可通过指定方式提交未曾说出的问题或话语，系统将评估其情感纯度与真诚度，择优纳入课程传承序列。
> 备注：无需署名，只需真心。
井底，林晓雯拾起那支重新充盈墨汁的钢笔，在第二本作业本扉页写下新的标题：
> **《第八课教案草案——当沉默不再是保护伞》**
外面，风更大了。
但它已不再呜咽。
它开始歌唱。