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摩根颓然坐回椅子上。
椅子发出“吱呀”一声惨叫。
他看着地上的玻璃渣，看着滚落在角落里的“阿尔法”芯片。
就在半小时前。
他还觉得自己是世界的王。
他还在嘲笑东方人在用算盘。
现在。
那个算盘，砸在了他的脸上。
把他砸得鼻青脸肿，满地找牙。
“二十年……”
摩根的声音变得沙哑，像是瞬间老了十岁。
“我们这几十年……到底在干什么？”
“我们在搞金融游戏？我们在搞房地产？我们在搞律师诉讼？”
“而他们在干什么？”
没人回答。
窗外的阳光依然灿烂。
但在这些硅谷精英的眼里，天，已经黑了。
“分析。”
摩根闭上眼睛，从牙缝里挤出两个字。
“什么？”怀特博士没听清。
“我让你们分析！！！”
摩根猛地睁开眼，眼球上布满了红血丝，歇斯底里地吼道。
“把这个视频给我一帧一帧地看！把他的每一句话都给我拆开来读！”
“我要知道他是怎么做到的！”
“我要知道那个该死的黑色盒子里到底装了什么魔鬼！”
“如果不搞清楚……”
摩根颤抖着指着窗外，指着那片繁华的硅谷园区。
“明天。”
“这里就会变成一片废墟。”
“我们的股票会变成废纸。”
“我们会被扫进历史的**堆。”
“动起来！都给我动起来！！！”
工程师们如梦初醒，慌乱地开始操作。
有人去倒带，有人去拿放大镜，有人去翻阅资料。
整个会议室乱成一团。
像是一个即将沉没的泰坦尼克号。
而在这一片混乱中。
那个叫大卫的华裔工程师，悄悄地看着屏幕上那个定格的画面。
看着那个叫林舟的同胞。
他的心里，竟然涌起了一股奇怪的感觉。
不是恐惧。
不是嫉妒。
而是一种……隐秘的自豪。
“变天了。”
大卫在心里默默地说。
与此同时。
大洋彼岸的另一个角落。
华尔街。
几个穿着昂贵西装的犹太老头，正围坐在一张圆桌前。
桌子上，也放着同样的情报。
气氛比硅谷还要压抑。
因为他们更懂钱。
“摩托罗拉的股价，开盘就会腰斩。”
一个老头敲着桌子，声音冰冷。
“IBM也会暴跌。”
“柯达？呵呵，那个做胶卷的，估计要破产了。”
“这个叫‘灵境’的东西，它不是一个产品。”
“它是一个黑洞。”
“它会吸干所有旧时代科技公司的血。”
“而我们……”
老头深吸了一口气，眼神阴鸷。
“我们手里全是旧时代的筹码。”
“必须阻止他。”
另一个老头阴森森地说。
“用专利流氓？用禁运？用暗杀？”
“没用了。”
为首的老头摇了摇头，看着窗外繁华的纽约街头。
“如果是还在实验室里的东西，我们可以杀。”
“但那个年轻人，那个疯子。”
“他直接公布了售价。”
“299。”
“这意味着，他已经准备好量产了。几百万台，几千万台。”
“你怎么杀？”
“你能杀掉一个人，但你杀不掉一个已经觉醒的工业巨兽。”
老头站起身，走到窗边。
看着楼下像蚂蚁一样的人群。
“准备抛售吧。”
“抛售什么？”
“所有。”
“我们要换赛道了。”
“去联系那个林舟。不管用什么代价，不管跪下还是**。”
“我们要拿到‘灵境’在北美的代理权。”
“既然打不过。”
老头转过身，脸上露出了资本家特有的、毫无底线的笑容。
“那就加入他。”
“哪怕是当狗。”
“也要当第一条吃上肉的狗。”
硅谷的崩溃。
华尔街的倒戈。
这一切，都发生在短短的几个小时内。
而此时的林舟。
还在那个简陋的大礼堂里。
还在被热情的记者和群众包围着。
他不知道大洋彼岸发生了什么。
但他能猜到。
他摸了摸口袋里的“灵境”。
那里面，有一个倒计时程序。
不是炸弹。
而是旧时代崩塌的倒计时。
“滴答。”
“滴答。”
听。
那是星条国科技霸权破碎的声音。
多好听啊。
莫斯科。
红场。
雪下得很大，像扯碎的棉絮，把克里姆林宫的红墙都要埋了一半。
这里是极寒之地，也是此时此刻，地球上另一个权力的中心。
宫墙内，一间没有任何窗户的绝密会议室。
暖气烧得很足，热得让人发燥。空气里混杂着劣质烟草、伏特加、还有一股子陈旧的皮革味。
长条桌尽头，坐着那个胸前挂满勋章的老人。
大家都叫他“勋章控”，或者更敬畏地称呼——“大老板”。
他的眉毛很浓，像两把刷子，此时正紧紧锁在一起。
他对面的墙上，挂着一块巨大的投影幕布。
放映机“咔哒咔哒”地转着，胶片摩擦的声音在死寂的房间里显得格外刺耳。
画面和星条国看到的一样。
那个东方的年轻人，那个黑色的盒子，那个令人窒息的“灵境”。
“停。”
大老板抬了抬手。手指粗大，指关节上满是老茧。
放映员吓得一哆嗦，赶紧按下了暂停键。
画面定格在林舟把“灵境”扔进水缸的那一刻。
“这是哪部电影？”
大老板声音浑浊，带着一丝没睡醒的慵懒，“是好莱坞的新片？《星球大战》的续集？还是我们自己的制片厂搞的科幻片？特效做得不错，那个水花很真实。”
旁边，一个穿着灰色中山装、戴着厚底眼镜的老头站了起来。
他是科学院的首席顾问，伊万诺维奇。
此刻，他的额头上全是汗珠，不知道是热的，还是吓的。
“大老板……”伊万诺维奇的声音干涩，像是在吞咽沙砾，“这不是电影。”
“不是电影？”
大老板笑了，脸上的肉堆在一起，像个慈祥的老农，“那是什么？魔术？马戏团表演？”
“这是……情报。”
伊万诺维奇深吸一口气，感觉肺都要炸了，“这是昨天，在东方那个邻居家，广交会上发生的真实一幕。”
会议室里，几个穿着军装、肩扛金星的元帅互相看了看。
然后，爆发出一阵哄笑。
笑声震得桌子上的茶杯都在抖。
摩根颓然坐回椅子上。
椅子发出“吱呀”一声惨叫。
他看着地上的玻璃渣，看着滚落在角落里的“阿尔法”芯片。
就在半小时前。
他还觉得自己是世界的王。
他还在嘲笑东方人在用算盘。
现在。
那个算盘，砸在了他的脸上。
把他砸得鼻青脸肿，满地找牙。
“二十年……”
摩根的声音变得沙哑，像是瞬间老了十岁。
“我们这几十年……到底在干什么？”
“我们在搞金融游戏？我们在搞房地产？我们在搞律师诉讼？”
“而他们在干什么？”
没人回答。
窗外的阳光依然灿烂。
但在这些硅谷精英的眼里，天，已经黑了。
“分析。”
摩根闭上眼睛，从牙缝里挤出两个字。
“什么？”怀特博士没听清。
“我让你们分析！！！”
摩根猛地睁开眼，眼球上布满了红血丝，歇斯底里地吼道。
“把这个视频给我一帧一帧地看！把他的每一句话都给我拆开来读！”
“我要知道他是怎么做到的！”
“我要知道那个该死的黑色盒子里到底装了什么魔鬼！”
“如果不搞清楚……”
摩根颤抖着指着窗外，指着那片繁华的硅谷园区。
“明天。”
“这里就会变成一片废墟。”
“我们的股票会变成废纸。”
“我们会被扫进历史的**堆。”
“动起来！都给我动起来！！！”
工程师们如梦初醒，慌乱地开始操作。
有人去倒带，有人去拿放大镜，有人去翻阅资料。
整个会议室乱成一团。
像是一个即将沉没的泰坦尼克号。
而在这一片混乱中。
那个叫大卫的华裔工程师，悄悄地看着屏幕上那个定格的画面。
看着那个叫林舟的同胞。
他的心里，竟然涌起了一股奇怪的感觉。
不是恐惧。
不是嫉妒。
而是一种……隐秘的自豪。
“变天了。”
大卫在心里默默地说。
与此同时。
大洋彼岸的另一个角落。
华尔街。
几个穿着昂贵西装的犹太老头，正围坐在一张圆桌前。
桌子上，也放着同样的情报。
气氛比硅谷还要压抑。
因为他们更懂钱。
“摩托罗拉的股价，开盘就会腰斩。”
一个老头敲着桌子，声音冰冷。
“IBM也会暴跌。”
“柯达？呵呵，那个做胶卷的，估计要破产了。”
“这个叫‘灵境’的东西，它不是一个产品。”
“它是一个黑洞。”
“它会吸干所有旧时代科技公司的血。”
“而我们……”
老头深吸了一口气，眼神阴鸷。
“我们手里全是旧时代的筹码。”
“必须阻止他。”
另一个老头阴森森地说。
“用专利流氓？用禁运？用暗杀？”
“没用了。”
为首的老头摇了摇头，看着窗外繁华的纽约街头。
“如果是还在实验室里的东西，我们可以杀。”
“但那个年轻人，那个疯子。”
“他直接公布了售价。”
“299。”
“这意味着，他已经准备好量产了。几百万台，几千万台。”
“你怎么杀？”
“你能杀掉一个人，但你杀不掉一个已经觉醒的工业巨兽。”
老头站起身，走到窗边。
看着楼下像蚂蚁一样的人群。
“准备抛售吧。”
“抛售什么？”
“所有。”
“我们要换赛道了。”
“去联系那个林舟。不管用什么代价，不管跪下还是**。”
“我们要拿到‘灵境’在北美的代理权。”
“既然打不过。”
老头转过身，脸上露出了资本家特有的、毫无底线的笑容。
“那就加入他。”
“哪怕是当狗。”
“也要当第一条吃上肉的狗。”
硅谷的崩溃。
华尔街的倒戈。
这一切，都发生在短短的几个小时内。
而此时的林舟。
还在那个简陋的大礼堂里。
还在被热情的记者和群众包围着。
他不知道大洋彼岸发生了什么。
但他能猜到。
他摸了摸口袋里的“灵境”。
那里面，有一个倒计时程序。
不是炸弹。
而是旧时代崩塌的倒计时。
“滴答。”
“滴答。”
听。
那是星条国科技霸权破碎的声音。
多好听啊。
莫斯科。
红场。
雪下得很大，像扯碎的棉絮，把克里姆林宫的红墙都要埋了一半。
这里是极寒之地，也是此时此刻，地球上另一个权力的中心。
宫墙内，一间没有任何窗户的绝密会议室。
暖气烧得很足，热得让人发燥。空气里混杂着劣质烟草、伏特加、还有一股子陈旧的皮革味。
长条桌尽头，坐着那个胸前挂满勋章的老人。
大家都叫他“勋章控”，或者更敬畏地称呼——“大老板”。
他的眉毛很浓，像两把刷子，此时正紧紧锁在一起。
他对面的墙上，挂着一块巨大的投影幕布。
放映机“咔哒咔哒”地转着，胶片摩擦的声音在死寂的房间里显得格外刺耳。
画面和星条国看到的一样。
那个东方的年轻人，那个黑色的盒子，那个令人窒息的“灵境”。
“停。”
大老板抬了抬手。手指粗大，指关节上满是老茧。
放映员吓得一哆嗦，赶紧按下了暂停键。
画面定格在林舟把“灵境”扔进水缸的那一刻。
“这是哪部电影？”
大老板声音浑浊，带着一丝没睡醒的慵懒，“是好莱坞的新片？《星球大战》的续集？还是我们自己的制片厂搞的科幻片？特效做得不错，那个水花很真实。”
旁边，一个穿着灰色中山装、戴着厚底眼镜的老头站了起来。
他是科学院的首席顾问，伊万诺维奇。
此刻，他的额头上全是汗珠，不知道是热的，还是吓的。
“大老板……”伊万诺维奇的声音干涩，像是在吞咽沙砾，“这不是电影。”
“不是电影？”
大老板笑了，脸上的肉堆在一起，像个慈祥的老农，“那是什么？魔术？马戏团表演？”
“这是……情报。”
伊万诺维奇深吸一口气，感觉肺都要炸了，“这是昨天，在东方那个邻居家，广交会上发生的真实一幕。”
会议室里，几个穿着军装、肩扛金星的元帅互相看了看。
然后，爆发出一阵哄笑。
笑声震得桌子上的茶杯都在抖。