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陈砚把摩托停在停尸间后门的铁栅栏边，熄了火。
距离那场爆炸，过去了一周，他的左臂虽已恢复大半行动力，但依然时不时地作痛。
他推门进入的时候，秦雪正站在显微镜前，手里捏着一张刚打印出来的报告。
灯光照在她脸上，没什么表情，但手指有点紧。
“来了？”她说。
陈砚嗯了一声，顺手把手术刀从腰带里抽出来，放在旁边的台子上。
刀刃上的缺口还在，他没去碰。
“你的化验结果出来了。”她递过一张纸，指尖有点抖。
陈砚接过，一眼扫过前面几行：病毒载量已清零，抗体浓度达标，神经系统未见明显损伤。
最后一行写着：“血细胞活跃度异常增高，增殖速率超出正常值十二倍。建议进一步基因筛查。”
他看完，没问问题，反而笑了下。
秦雪看着他：“你不担心？”
“担心有用？那机械男呢？炸成渣了？”
“找到了一部分残骸。”她声音低了些，“颅骨完整，经DNA确认，是一名叫庄溪南的遗传学生物博士。暂时还不清楚他在‘新体计划’中的具体职位。另外，赵助理的尸体也在，但少了右手，可能是爆炸时崩飞了。”
陈砚点头：“那就不是全灭。”
“什么意思？”
“有人会捡走那只手。”他抬头看她，“或者，手本来就不属于他。”
秦雪没再说话。
她知道他在想什么——那些从管道爬出来的身影，那些动作一致、面容模糊的“人”。他们不是失败品，是备份。
秦雪把话题转回检验报告上：“病毒被清了，但你的血自己还在动。我们查了所有已知病原体，没匹配项。不是感染，也不是肿瘤反应。”
陈砚把报告折起来，塞进裤兜。胸口那块芯片的残余物还在发烫，比以前轻了些，但压着肋骨有种闷胀感。
他抬手按了按旧伤的位置，声音低下来：“我爹当年做实验，用的就是自己的血。他们说他疯了，可他活到了四十八岁。”
秦雪没接话。
他抬头：“最近有没有类似症状的病人？发烧、意识模糊、皮肤出现斑纹？”
“没有公开病例。”秦雪顿了顿，“但刚才急诊收了三个昏迷患者，都是针灸后出的事。”
陈砚眉头一动。
“什么针灸？”
“民间疗法，说是祖传中医，专治神经衰弱。三个人都在同一个地方做的，叫‘静心堂’，地址在城南老街。用的针不是医院标准款，细很多，针尾带蓝漆。”
陈砚眼神沉了下去。
“针眼呢？”
“泛青，有微量渗出液，化验还没出结果。”
他沉默两秒，转身走向门口。
“我去看看。”
“等等。”秦雪从抽屉里拿出一份密封袋，“这是其中一个患者的分泌物样本，我留了一份。你要是见到那个医生，想办法弄点东西回来。”
陈砚接过，塞进内袋，手搭上门把手时又停了一下。
“谁报的警？”
“家属。但医院想压下来，说这只是过敏反应。周护士长刚跟我通完电话，说病历被锁了。”
陈砚没再说话，拉开门走了出去。
走廊灯亮得刺眼，他一路走到急诊病房，拐角处周慧萍正站在护士站外面，手里抱着病历夹，脸色发白。
“你总算来了。”她一见他就快步迎上来，“那三个病人情况不对，呼吸节律紊乱，瞳孔对光反应迟钝，根本不像普通过敏。”
“医生怎么说？”
“说是急性组胺风暴，建议转ICU观察。”她压低声音，“可他们连针具来源都不查，直接要把记录删了。”
陈砚目光扫过她手里的病历夹：“影像资料呢？”
“被调走了，说是系统升级。”
他点点头，没多问，径直往三号床走。
床上躺着个中年男人，脸浮肿，脖子上有两个小点，呈对称分布，颜色偏灰蓝。
陈砚戴上手套，轻轻拨开衣领，发现那两点周围有一圈极细的纹路，像是皮下扩散的蛛网。
他掏出随身的小电筒照了一下，纹路在光线下微微反光。
“不是金属残留。”他沉吟着，“看着，像是某种蛋白沉积。”
周慧萍站在旁边：“你说会不会是毒？”
“不是急性中毒。”陈砚收回手，“中毒不会只在一个区域聚集毒素。这更像是……标记。”
“标记？”
“有人用针把什么东西打进去了。”他直起身，“而且知道怎么避开主要血管和神经，手法很熟。”
周慧萍愣住：“你是说，故意的？”
陈砚没回答，转身走出病房，脚步很快。
回到停尸间检验室，他让秦雪把患者针眼分泌物和自己血液残留样本做微量比对。
等结果的时候，他坐在角落的椅子上，左手搭在膝盖上，伤口还在渗血，但他没包扎。
二十分钟后，秦雪把屏幕转过来。
“找到了共性。”她指着一组波形图，“两种样本里都含有同一种纳米级蛋白标记，结构高度一致。它不参与代谢，也不触发免疫反应，像是一种信息载体。”
陈砚盯着图像看了很久。
“这不是治病。”他说，“是在追踪。”
秦雪皱眉：“什么意思？”
“如果这个标记能稳定存在，又能被特定设备读取……”他慢慢站起身，“那就说明，这些人被选中了。不是来治病，是来登记。”
空气一下子冷了下来。
秦雪声音变了：“你是说，有人在偷偷收集人体数据？”
“不止是数据。”陈砚拿起手术刀，在指间转了一圈，“这种针法精准，普通人做不到。背后一定有体系化的操作流程。一个民间诊所不可能独立完成。”
他看向秦雪：“那个‘静心堂’是谁批的执照？”
“个体备案，挂靠市中医协会。”秦雪打开电脑调记录，“负责人叫李文昭，六十多岁，履历显示退休前是县医院中医科针灸大夫，二十年前离职。”
“照片呢？”
她调出一张证件照。老人面容清瘦，眼神平静，双手搭在桌面上，手腕内侧隐约有个暗色印记。
陈砚凑近看。
“那个疤……形状不对劲。”
秦雪放大图片。那道印记边缘整齐，呈十字交叉状，像是人为烙上去的。
“这不是烫伤。”陈砚低声说，“是符号。”
他直起身，抓起白大褂披上。
“我要去一趟静心堂。”
“你现在这样能去？”秦雪拦了一下，“你左臂还没康复，而且你体内的状况还没搞清楚。”
“正因为不清楚，才不能等。”他把手术刀插回腰带，“他们已经开始行动了。这三个病人只是开始。接下来会有更多人被‘治疗’，被标记，然后消失。”
秦雪看着他，没再劝。
他走到门口，忽然停下。
“帮我盯一下血样变化。如果有新特征，立刻通知我。”
“你要小心。”她说，“别硬闯。”
陈砚回头看了她一眼：“我没打算正面进。”
说完，他拉开门走了出去。
外面天色阴沉，风从楼缝里穿过来，吹得他半边身子发凉。
他没骑摩托，而是沿着小路往公交站慢慢地走。
路上买了顶旧帽子扣在头上，遮住了脸。
四十分钟后，他站在一条窄巷口，面前是一扇木门，上面挂着块褪色的牌匾：静心堂。
门没锁。
他推门进去，屋里光线昏暗，一股淡淡的草药味混着铁锈似的气息飘在空气里。
墙上挂着几幅字画，桌上有香炉，烟还没散尽。
没人出声。
他一步步往里走，脚踩在木地板上几乎没有声音。
穿过前厅，后面是个小诊室，床上铺着蓝布单，边上摆着一个铁盒，打开着。
里面整整齐齐排着十几根银针，针尾都涂着蓝色。
陈砚蹲下身，用刀尖挑起一根，对着光看了看。
针身极细，表面有一层几乎看不见的涂层。
他正要收起来，忽然听见身后传来布料摩擦的声音。
回头一看，一个穿灰色长衫的老人正站在门口，手里端着一杯茶，眼神平静地看着他。
“你来了。”老人说，“比我预计的早一点。”
陈砚没动，手里的刀轻轻垂下。
“你知道我会来？”
老人笑了笑，把茶杯放在桌上：“你父亲当年也是这样，走进门第一件事，就是看针。”
他缓缓卷起右臂袖子，露出手腕内侧——那里有一个和照片上一模一样的十字印记，但更清晰，边缘泛着金属般的光泽。
“等了很多年。”老人说，“终于等到陈家的人回来。”
陈砚把摩托停在停尸间后门的铁栅栏边，熄了火。
距离那场爆炸，过去了一周，他的左臂虽已恢复大半行动力，但依然时不时地作痛。
他推门进入的时候，秦雪正站在显微镜前，手里捏着一张刚打印出来的报告。
灯光照在她脸上，没什么表情，但手指有点紧。
“来了？”她说。
陈砚嗯了一声，顺手把手术刀从腰带里抽出来，放在旁边的台子上。
刀刃上的缺口还在，他没去碰。
“你的化验结果出来了。”她递过一张纸，指尖有点抖。
陈砚接过，一眼扫过前面几行：病毒载量已清零，抗体浓度达标，神经系统未见明显损伤。
最后一行写着：“血细胞活跃度异常增高，增殖速率超出正常值十二倍。建议进一步基因筛查。”
他看完，没问问题，反而笑了下。
秦雪看着他：“你不担心？”
“担心有用？那机械男呢？炸成渣了？”
“找到了一部分残骸。”她声音低了些，“颅骨完整，经DNA确认，是一名叫庄溪南的遗传学生物博士。暂时还不清楚他在‘新体计划’中的具体职位。另外，赵助理的尸体也在，但少了右手，可能是爆炸时崩飞了。”
陈砚点头：“那就不是全灭。”
“什么意思？”
“有人会捡走那只手。”他抬头看她，“或者，手本来就不属于他。”
秦雪没再说话。
她知道他在想什么——那些从管道爬出来的身影，那些动作一致、面容模糊的“人”。他们不是失败品，是备份。
秦雪把话题转回检验报告上：“病毒被清了，但你的血自己还在动。我们查了所有已知病原体，没匹配项。不是感染，也不是肿瘤反应。”
陈砚把报告折起来，塞进裤兜。胸口那块芯片的残余物还在发烫，比以前轻了些，但压着肋骨有种闷胀感。
他抬手按了按旧伤的位置，声音低下来：“我爹当年做实验，用的就是自己的血。他们说他疯了，可他活到了四十八岁。”
秦雪没接话。
他抬头：“最近有没有类似症状的病人？发烧、意识模糊、皮肤出现斑纹？”
“没有公开病例。”秦雪顿了顿，“但刚才急诊收了三个昏迷患者，都是针灸后出的事。”
陈砚眉头一动。
“什么针灸？”
“民间疗法，说是祖传中医，专治神经衰弱。三个人都在同一个地方做的，叫‘静心堂’，地址在城南老街。用的针不是医院标准款，细很多，针尾带蓝漆。”
陈砚眼神沉了下去。
“针眼呢？”
“泛青，有微量渗出液，化验还没出结果。”
他沉默两秒，转身走向门口。
“我去看看。”
“等等。”秦雪从抽屉里拿出一份密封袋，“这是其中一个患者的分泌物样本，我留了一份。你要是见到那个医生，想办法弄点东西回来。”
陈砚接过，塞进内袋，手搭上门把手时又停了一下。
“谁报的警？”
“家属。但医院想压下来，说这只是过敏反应。周护士长刚跟我通完电话，说病历被锁了。”
陈砚没再说话，拉开门走了出去。
走廊灯亮得刺眼，他一路走到急诊病房，拐角处周慧萍正站在护士站外面，手里抱着病历夹，脸色发白。
“你总算来了。”她一见他就快步迎上来，“那三个病人情况不对，呼吸节律紊乱，瞳孔对光反应迟钝，根本不像普通过敏。”
“医生怎么说？”
“说是急性组胺风暴，建议转ICU观察。”她压低声音，“可他们连针具来源都不查，直接要把记录删了。”
陈砚目光扫过她手里的病历夹：“影像资料呢？”
“被调走了，说是系统升级。”
他点点头，没多问，径直往三号床走。
床上躺着个中年男人，脸浮肿，脖子上有两个小点，呈对称分布，颜色偏灰蓝。
陈砚戴上手套，轻轻拨开衣领，发现那两点周围有一圈极细的纹路，像是皮下扩散的蛛网。
他掏出随身的小电筒照了一下，纹路在光线下微微反光。
“不是金属残留。”他沉吟着，“看着，像是某种蛋白沉积。”
周慧萍站在旁边：“你说会不会是毒？”
“不是急性中毒。”陈砚收回手，“中毒不会只在一个区域聚集毒素。这更像是……标记。”
“标记？”
“有人用针把什么东西打进去了。”他直起身，“而且知道怎么避开主要血管和神经，手法很熟。”
周慧萍愣住：“你是说，故意的？”
陈砚没回答，转身走出病房，脚步很快。
回到停尸间检验室，他让秦雪把患者针眼分泌物和自己血液残留样本做微量比对。
等结果的时候，他坐在角落的椅子上，左手搭在膝盖上，伤口还在渗血，但他没包扎。
二十分钟后，秦雪把屏幕转过来。
“找到了共性。”她指着一组波形图，“两种样本里都含有同一种纳米级蛋白标记，结构高度一致。它不参与代谢，也不触发免疫反应，像是一种信息载体。”
陈砚盯着图像看了很久。
“这不是治病。”他说，“是在追踪。”
秦雪皱眉：“什么意思？”
“如果这个标记能稳定存在，又能被特定设备读取……”他慢慢站起身，“那就说明，这些人被选中了。不是来治病，是来登记。”
空气一下子冷了下来。
秦雪声音变了：“你是说，有人在偷偷收集人体数据？”
“不止是数据。”陈砚拿起手术刀，在指间转了一圈，“这种针法精准，普通人做不到。背后一定有体系化的操作流程。一个民间诊所不可能独立完成。”
他看向秦雪：“那个‘静心堂’是谁批的执照？”
“个体备案，挂靠市中医协会。”秦雪打开电脑调记录，“负责人叫李文昭，六十多岁，履历显示退休前是县医院中医科针灸大夫，二十年前离职。”
“照片呢？”
她调出一张证件照。老人面容清瘦，眼神平静，双手搭在桌面上，手腕内侧隐约有个暗色印记。
陈砚凑近看。
“那个疤……形状不对劲。”
秦雪放大图片。那道印记边缘整齐，呈十字交叉状，像是人为烙上去的。
“这不是烫伤。”陈砚低声说，“是符号。”
他直起身，抓起白大褂披上。
“我要去一趟静心堂。”
“你现在这样能去？”秦雪拦了一下，“你左臂还没康复，而且你体内的状况还没搞清楚。”
“正因为不清楚，才不能等。”他把手术刀插回腰带，“他们已经开始行动了。这三个病人只是开始。接下来会有更多人被‘治疗’，被标记，然后消失。”
秦雪看着他，没再劝。
他走到门口，忽然停下。
“帮我盯一下血样变化。如果有新特征，立刻通知我。”
“你要小心。”她说，“别硬闯。”
陈砚回头看了她一眼：“我没打算正面进。”
说完，他拉开门走了出去。
外面天色阴沉，风从楼缝里穿过来，吹得他半边身子发凉。
他没骑摩托，而是沿着小路往公交站慢慢地走。
路上买了顶旧帽子扣在头上，遮住了脸。
四十分钟后，他站在一条窄巷口，面前是一扇木门，上面挂着块褪色的牌匾：静心堂。
门没锁。
他推门进去，屋里光线昏暗，一股淡淡的草药味混着铁锈似的气息飘在空气里。
墙上挂着几幅字画，桌上有香炉，烟还没散尽。
没人出声。
他一步步往里走，脚踩在木地板上几乎没有声音。
穿过前厅，后面是个小诊室，床上铺着蓝布单，边上摆着一个铁盒，打开着。
里面整整齐齐排着十几根银针，针尾都涂着蓝色。
陈砚蹲下身，用刀尖挑起一根，对着光看了看。
针身极细，表面有一层几乎看不见的涂层。
他正要收起来，忽然听见身后传来布料摩擦的声音。
回头一看，一个穿灰色长衫的老人正站在门口，手里端着一杯茶，眼神平静地看着他。
“你来了。”老人说，“比我预计的早一点。”
陈砚没动，手里的刀轻轻垂下。
“你知道我会来？”
老人笑了笑，把茶杯放在桌上：“你父亲当年也是这样，走进门第一件事，就是看针。”
他缓缓卷起右臂袖子，露出手腕内侧——那里有一个和照片上一模一样的十字印记，但更清晰，边缘泛着金属般的光泽。
“等了很多年。”老人说，“终于等到陈家的人回来。”