();
陈砚把金属薄片从内袋掏出来的时候，指尖蹭到了伤口。
血已经凝了，但布料黏在皮肤上，一动就扯出一层薄皮。
他没管，把薄片压在解剖台边缘，用棉签蘸了点尸体颈部的组织液，涂在载玻片上。
显微镜是拼的。
腹腔镜的光学头他拆了半小时，接在急诊科那台老掉牙的双目镜上。
调焦轮卡得厉害，转一圈得拍两下。
放大四百倍后，视野里先是模糊的灰影，接着是组织纤维的断面，再调，切口内壁出来了。
一圈螺旋纹。
他把薄片贴过去，对准视野中心。
金属表面的银线在光下泛出同样的纹路，角度、间距，分毫不差。
“脉冲激光。”他低声说，“0.3秒内完成剥离，刀头旋转频率每秒两千转。”
秦雪站在旁边，手套还没脱，“这刀哪来的？”
“军用。”他直起身，眼睛没离开目镜，“战区特种外科用的，一台配额，全军不超过二十把。”
“国内不可能流出来。”
“不是流出来的。”他把载玻片取下，换上另一张，“是带进来的。或者，造出来的。”
她没接话。这种事不能说第二遍。
陈砚把两片样本并排摆好，手指在台面上敲了三下，节奏和心跳一致。
他在等反应。等某个点被连上。
手机震了一下。周慧萍发来的消息：“殡仪车司机重新查了，十年记录没问题，连违章都没有。但车底的那一片金属，技术科说材质特殊，像是屏蔽层用的合金。”
他回：“查产地。”
“查不了。这种合金不登记流向，可能只有军工厂和极少数实验室能用。”
他把手机翻过去，屏幕朝下。
军工厂。
实验室。
这两个词后面跟着的，从来不是清白记录。
他转身走到电脑前，插上U盘，把芯片残片贴在移动U盘口上。
金属接触的瞬间，接口微微发烫。
屏幕闪了一下，防火墙弹窗跳出来，进度条卡在97%。
三秒后，解锁。
周慧萍的平板连着医院内网，坐标输入框还开着。
他把三组数字复制进去，回车。
地图展开，红点落在城南荒山。标注是“青山疗养院（已废弃）”，备注栏一闪，跳出一行小字：“1993年集体失踪案，结案存疑”。
“青山？”秦雪凑过来，“那地方早没人了。八十年代是结核病疗养院，九三年一场暴雨，整栋楼塌了，三十多个病人和医护全没了，连尸体都没找全。”
“不是塌了。”陈砚盯着那行备注，“是失踪。”
“记录写的是塌方掩埋。”
“塌方掩埋不会只找到七具。”他把平板转过来，“你看坐标格式。三组数字，第一组是经纬度偏移值，第二组是高度校正，第三组是时间戳。这不是民用定位。”
“什么意思？”
“意思是，这标记不是为了让人找到地方。”他手指点在红点上，“是为了让东西自己走过去。”
周慧萍的声音从门口传来：“那九具尸体，耳后的标记和车底金属片一致，现在还能激活吗？”
陈砚没动。
他把芯片残片从U盘口取下来，贴回胸口。
布料下的伤口又开始渗血，热，但不是疼。是那种被盯着的感觉。
“能。”他说，“只要信号源还在。”
“谁是信号源？”
“我。”他抬手按了按左胸，“它在发热。不是因为插电脑，是因为有人在扫。”
办公室灯还亮着。他忽然伸手，把开关按下去。
窗外雨没停。
急诊后巷的路灯泡坏了，只剩半截昏黄的光斜切在水泥地上。
监控画面在平板上分屏显示，角落里，一辆轮椅被推进来，推车人穿着白大褂，帽檐压得很低。
轮椅停在解剖室外墙，离门两米。那人没动，也没敲门。
陈砚从窗缝看过去。雨水顺着白大褂下摆往下淌，在地上积成一小滩。
轮椅的脚踏板上，有道划痕，很深，像是被金属工具刮过。
他摸出手术刀，刀柄贴在掌心。
“不是来查尸体的。”他说。
“那是来干嘛？”周慧萍站到他身后。
“确认灯还亮不亮。”他声音压得很低，“如果灯灭了，说明猎物醒了。如果灯还亮，说明他们还能继续用这条路。”
秦雪盯着监控，“你要不要出去？”
“不出去。”他往后退了半步，让身体完全藏在墙后，“出去就等于告诉他们，我知道了。”
“可他们已经在看了。”
“那就让他们看。”他把刀收回去，手指在口袋里捏住芯片残片，“让他们以为灯还亮着。”
周慧萍咬牙，“你打算一直这么耗着？”
“不。”他低头看自己的手，“我在等他们下一步动作。扫信号只是第一步，接下来，他们会验证路径是否安全。”
“怎么验证？”
“送东西过来。”他抬头，看向解剖室方向，“或者，送人。”
监控画面里，轮椅还在原地。推车人低着头，右手搭在轮椅扶手上，手指一动不动。
陈砚忽然皱眉。
“怎么了？”秦雪问。
“那只手。”他指着屏幕，“右手小指，第二节关节，有点歪。”
“残疾？”
“不是。”他眯眼，“是机械义肢。关节连接处有金属反光，角度不对。”
办公室里静下来。
周慧萍倒吸了口冷气，“王振海的机械手……也是那个位置。”
陈砚没说话。
他把芯片残片再次贴在胸口，热感比刚才强了。
不是持续发热，是脉冲式的，一下一下，像心跳。
有人在远程扫描信标。
他转身走到解剖室门口，门缝底下有条细缝。
他蹲下，手指伸进去，摸到一点湿泥。
不是雨水带进来的那种泥，是山地腐殖土，黑，带腥味。
他捻了捻，放在鼻下。
没味道。
但这种土，只在城南荒山有。
陈砚站起来，往洗手间走。
“又换衣服？”周慧萍跟上来。
“不是。”他拧开水龙头，把那点泥冲掉，“我在确认他有没有进过里面。”
“谁？”
“那个推轮椅的人。”他关上水，甩了甩手上滴落的水，把手往衣服后腰上擦，“如果他有进过解剖室，鞋底会沾上消毒水混合血渍的味道。这泥是外面带进来的，但他站在门外，土却出现在门缝里——说明他靠得很近，风把泥吹进去了。”
“所以？”
“所以他不是只来确认位置。”他盯着自己擦得半干的手，“他是来确认标记有没有被读取。”
秦雪站在走廊尽头，“你刚才说，坐标是路径。那现在路径被读了，他们会知道。”
“知道有人在查。”他把手术刀从裤兜里拿出来，刀锋朝下，“但他们不知道查到哪一步。”
“那疗养院呢？去不去？”
“不去。”他把刀插回口袋，“现在去，等于踩进他们设好的线里。他们要的是我动，一动，信号就跟着走。”
“那你打算怎么办？”
陈砚没回答。
走廊灯忽闪了一下，可能是电路老化。
他抬头看了眼，又低头看自己的手。
芯片残片在口袋里又热了一次。
他忽然转身，往急诊后门走。
“你去哪？”周慧萍问。
“车还在停车场？”他脚步没停。
“在。殡仪车没动过。”
陈砚又一次抄起紫外线灯，走到后门，拉开铁门。
雨小了，但地面全是水。殡仪车停在角落，车门关着。
他蹲下，手指摸向车底挡板内侧。
刚才他取金属片的地方，现在多了道划痕，新鲜的，边缘整齐。
不是人划的。
是工具。很薄，很硬。
陈砚伸手进去，摸到一小块残留的金属片，比刚才那片更薄，像是从更大一块上撕下来的。
打开手上的紫外线灯。
光一照，银线浮现——三组数字，和之前一样。
但排列顺序变了。
他盯着那串坐标，手指收紧。
车顶的雨水滴下来，砸在金属片上，银线一闪。
陈砚把金属薄片从内袋掏出来的时候，指尖蹭到了伤口。
血已经凝了，但布料黏在皮肤上，一动就扯出一层薄皮。
他没管，把薄片压在解剖台边缘，用棉签蘸了点尸体颈部的组织液，涂在载玻片上。
显微镜是拼的。
腹腔镜的光学头他拆了半小时，接在急诊科那台老掉牙的双目镜上。
调焦轮卡得厉害，转一圈得拍两下。
放大四百倍后，视野里先是模糊的灰影，接着是组织纤维的断面，再调，切口内壁出来了。
一圈螺旋纹。
他把薄片贴过去，对准视野中心。
金属表面的银线在光下泛出同样的纹路，角度、间距，分毫不差。
“脉冲激光。”他低声说，“0.3秒内完成剥离，刀头旋转频率每秒两千转。”
秦雪站在旁边，手套还没脱，“这刀哪来的？”
“军用。”他直起身，眼睛没离开目镜，“战区特种外科用的，一台配额，全军不超过二十把。”
“国内不可能流出来。”
“不是流出来的。”他把载玻片取下，换上另一张，“是带进来的。或者，造出来的。”
她没接话。这种事不能说第二遍。
陈砚把两片样本并排摆好，手指在台面上敲了三下，节奏和心跳一致。
他在等反应。等某个点被连上。
手机震了一下。周慧萍发来的消息：“殡仪车司机重新查了，十年记录没问题，连违章都没有。但车底的那一片金属，技术科说材质特殊，像是屏蔽层用的合金。”
他回：“查产地。”
“查不了。这种合金不登记流向，可能只有军工厂和极少数实验室能用。”
他把手机翻过去，屏幕朝下。
军工厂。
实验室。
这两个词后面跟着的，从来不是清白记录。
他转身走到电脑前，插上U盘，把芯片残片贴在移动U盘口上。
金属接触的瞬间，接口微微发烫。
屏幕闪了一下，防火墙弹窗跳出来，进度条卡在97%。
三秒后，解锁。
周慧萍的平板连着医院内网，坐标输入框还开着。
他把三组数字复制进去，回车。
地图展开，红点落在城南荒山。标注是“青山疗养院（已废弃）”，备注栏一闪，跳出一行小字：“1993年集体失踪案，结案存疑”。
“青山？”秦雪凑过来，“那地方早没人了。八十年代是结核病疗养院，九三年一场暴雨，整栋楼塌了，三十多个病人和医护全没了，连尸体都没找全。”
“不是塌了。”陈砚盯着那行备注，“是失踪。”
“记录写的是塌方掩埋。”
“塌方掩埋不会只找到七具。”他把平板转过来，“你看坐标格式。三组数字，第一组是经纬度偏移值，第二组是高度校正，第三组是时间戳。这不是民用定位。”
“什么意思？”
“意思是，这标记不是为了让人找到地方。”他手指点在红点上，“是为了让东西自己走过去。”
周慧萍的声音从门口传来：“那九具尸体，耳后的标记和车底金属片一致，现在还能激活吗？”
陈砚没动。
他把芯片残片从U盘口取下来，贴回胸口。
布料下的伤口又开始渗血，热，但不是疼。是那种被盯着的感觉。
“能。”他说，“只要信号源还在。”
“谁是信号源？”
“我。”他抬手按了按左胸，“它在发热。不是因为插电脑，是因为有人在扫。”
办公室灯还亮着。他忽然伸手，把开关按下去。
窗外雨没停。
急诊后巷的路灯泡坏了，只剩半截昏黄的光斜切在水泥地上。
监控画面在平板上分屏显示，角落里，一辆轮椅被推进来，推车人穿着白大褂，帽檐压得很低。
轮椅停在解剖室外墙，离门两米。那人没动，也没敲门。
陈砚从窗缝看过去。雨水顺着白大褂下摆往下淌，在地上积成一小滩。
轮椅的脚踏板上，有道划痕，很深，像是被金属工具刮过。
他摸出手术刀，刀柄贴在掌心。
“不是来查尸体的。”他说。
“那是来干嘛？”周慧萍站到他身后。
“确认灯还亮不亮。”他声音压得很低，“如果灯灭了，说明猎物醒了。如果灯还亮，说明他们还能继续用这条路。”
秦雪盯着监控，“你要不要出去？”
“不出去。”他往后退了半步，让身体完全藏在墙后，“出去就等于告诉他们，我知道了。”
“可他们已经在看了。”
“那就让他们看。”他把刀收回去，手指在口袋里捏住芯片残片，“让他们以为灯还亮着。”
周慧萍咬牙，“你打算一直这么耗着？”
“不。”他低头看自己的手，“我在等他们下一步动作。扫信号只是第一步，接下来，他们会验证路径是否安全。”
“怎么验证？”
“送东西过来。”他抬头，看向解剖室方向，“或者，送人。”
监控画面里，轮椅还在原地。推车人低着头，右手搭在轮椅扶手上，手指一动不动。
陈砚忽然皱眉。
“怎么了？”秦雪问。
“那只手。”他指着屏幕，“右手小指，第二节关节，有点歪。”
“残疾？”
“不是。”他眯眼，“是机械义肢。关节连接处有金属反光，角度不对。”
办公室里静下来。
周慧萍倒吸了口冷气，“王振海的机械手……也是那个位置。”
陈砚没说话。
他把芯片残片再次贴在胸口，热感比刚才强了。
不是持续发热，是脉冲式的，一下一下，像心跳。
有人在远程扫描信标。
他转身走到解剖室门口，门缝底下有条细缝。
他蹲下，手指伸进去，摸到一点湿泥。
不是雨水带进来的那种泥，是山地腐殖土，黑，带腥味。
他捻了捻，放在鼻下。
没味道。
但这种土，只在城南荒山有。
陈砚站起来，往洗手间走。
“又换衣服？”周慧萍跟上来。
“不是。”他拧开水龙头，把那点泥冲掉，“我在确认他有没有进过里面。”
“谁？”
“那个推轮椅的人。”他关上水，甩了甩手上滴落的水，把手往衣服后腰上擦，“如果他有进过解剖室，鞋底会沾上消毒水混合血渍的味道。这泥是外面带进来的，但他站在门外，土却出现在门缝里——说明他靠得很近，风把泥吹进去了。”
“所以？”
“所以他不是只来确认位置。”他盯着自己擦得半干的手，“他是来确认标记有没有被读取。”
秦雪站在走廊尽头，“你刚才说，坐标是路径。那现在路径被读了，他们会知道。”
“知道有人在查。”他把手术刀从裤兜里拿出来，刀锋朝下，“但他们不知道查到哪一步。”
“那疗养院呢？去不去？”
“不去。”他把刀插回口袋，“现在去，等于踩进他们设好的线里。他们要的是我动，一动，信号就跟着走。”
“那你打算怎么办？”
陈砚没回答。
走廊灯忽闪了一下，可能是电路老化。
他抬头看了眼，又低头看自己的手。
芯片残片在口袋里又热了一次。
他忽然转身，往急诊后门走。
“你去哪？”周慧萍问。
“车还在停车场？”他脚步没停。
“在。殡仪车没动过。”
陈砚又一次抄起紫外线灯，走到后门，拉开铁门。
雨小了，但地面全是水。殡仪车停在角落，车门关着。
他蹲下，手指摸向车底挡板内侧。
刚才他取金属片的地方，现在多了道划痕，新鲜的，边缘整齐。
不是人划的。
是工具。很薄，很硬。
陈砚伸手进去，摸到一小块残留的金属片，比刚才那片更薄，像是从更大一块上撕下来的。
打开手上的紫外线灯。
光一照，银线浮现——三组数字，和之前一样。
但排列顺序变了。
他盯着那串坐标，手指收紧。
车顶的雨水滴下来，砸在金属片上，银线一闪。