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【一把枪，隔着一道海峡。一个时代，就此落幕。】
天幕上的字迹，如同一个时代的，终章。
画面，再次切换。
不再是炮火连天的，肃杀的前线。
时间，又过去了数十年。
地点，是海峡的另一端，台湾，台北。
一处安静的，带着浓郁日式风格的宅院里。
院子不大，却打理得，异常雅致。
几株翠竹，在墙角，随风摇曳。
一口古井，井口，布满了青苔。
一个头发花白，但身形，依旧挺拔如松的老人，正穿着一身宽松的，白色的中式唐装，坐在院子里的石桌前。
他的面前，摆着一套精致的紫砂茶具。
他正用一把小小的竹夹，将茶叶，一点一点，拨入壶中。
他的动作，不急不缓，专注，而又充满了某种，仪式感。
他，正是楚云飞。
当年的意气风发，早已被岁月，打磨成了如今的，沉静内敛。
他的身边，没有了副官，没有了卫兵。
只有，一个同样年迈的，跟了他一辈子的老管家，在不远处，沉默地，侍立着。
天幕的镜头，缓缓移入他的书房。
书房的布置，很简单。
一张巨大的，由整块花梨木制成的书桌。
一排顶到天花板的，红木书架，上面，摆满了各种线装的史书。
而在那张巨大的书桌上，最显眼的位置，摆放着两样东西。
一个，是用一块已经有些发黄的，白色真丝手帕，仔细包裹着的，一个小小的土包。
另一个，就是那个紫檀木的，装着勃朗宁**的，木盒。
这两样东西，被他擦拭得，一尘不染。
就在这时，那个年迈的老管家，捧着一个同样用油布包裹的，方方正正的包裹，走了进来。
他将包裹，轻轻地，放在了楚云飞的面前。
“将军，从大陆那边，辗转送回来的。”
楚云飞，正在练习书法的动作，停住了。
他手中的那支狼毫毛笔，悬在半空，一滴浓墨，滴落下来，在宣纸上，晕开了一片，小小的墨迹。
他缓缓地，抬起头。
他的目光，落在了那个包裹之上。
他沉默了许久。
才缓缓地，放下手中的毛笔。
他没有立刻去解那个包裹。
他只是，站起身，走到窗前，看着窗外，那几株在风中摇曳的翠竹，久久不语。
最终，他还是，走了回来。
他伸出那双，因为常年握笔而显得有些清瘦，但却异常平稳的手，将那个包裹，一层一层地，解开。
里面，露出的，是那个他再熟悉不过的，紫檀木的盒子。
他打开盒子。
那把勃朗NING，依旧静静地，躺在里面。
似乎，与几十年前，他亲手送出去时，没有任何变化。
只是，在枪的旁边，多了一张小小的，已经有些泛黄的纸条。
楚云飞，拿起那张纸条。
上面，没有署名，也没有任何多余的话。
只有，四个字。
龙飞凤舞，力透纸背。
“兄弟，保重。”
楚云飞，看着那四个字。
看着那熟悉的，狂放不羁的笔迹。
他整个人，都僵在了那里。
他就那么拿着那张纸条，坐在书桌前，一动不动。
从日上中天，坐到了夕阳西下。
他时而，会拿起那把勃朗ning，用指腹，轻轻地，摩挲着枪身上，那冰冷的纹路。
时而，他又会拿起那个，装着故乡泥土的土包，将它，紧紧地，攥在手心。
仿佛，只有这样，才能感受到，一丝，来自海峡对岸的，温度。
黄昏。
他终于，站起了身。
他没有再换上那身笔挺的军装。
他只是，穿着那身宽松的唐装，独自一人，走出了宅院。
他走到了海边。
咸湿的海风，吹动着他花白的头发，也吹动着他那空荡荡的衣袖。
他望着海峡对岸，那片在落日的余晖中，已经变得模糊不清的，故土的方向。
他缓缓地，举起了手中的那把勃朗宁。
他没有将枪口，对准任何方向。
他只是，将它，像举起一杯酒一样，对着远方，遥遥一敬。
他的嘴唇，无声地，翕动着。
他的声音，很轻，很轻，几乎，要被这喧嚣的海风，吹散。
“云龙兄……”
“你我，争了一辈子，斗了一辈子……”
“到头来，什么是输，什么是赢？”
“若能重来……我，当如何？”
这个问题，没有人能回答他。
海风，也给不了他答案。
他只是，那么站着。
像一尊，望向故乡的，孤独的，望夫石。
夕阳，将他那孤单的，苍老的影子，在沙滩上，拉得很长，很长。
天幕之上，一行字幕，缓缓浮现。
【英雄，最怕的不是战死沙场，而是被岁月遗忘。】
【一把枪，隔着一道海峡。一个时代，就此落幕。】
天幕上的字迹，如同一个时代的，终章。
画面，再次切换。
不再是炮火连天的，肃杀的前线。
时间，又过去了数十年。
地点，是海峡的另一端，台湾，台北。
一处安静的，带着浓郁日式风格的宅院里。
院子不大，却打理得，异常雅致。
几株翠竹，在墙角，随风摇曳。
一口古井，井口，布满了青苔。
一个头发花白，但身形，依旧挺拔如松的老人，正穿着一身宽松的，白色的中式唐装，坐在院子里的石桌前。
他的面前，摆着一套精致的紫砂茶具。
他正用一把小小的竹夹，将茶叶，一点一点，拨入壶中。
他的动作，不急不缓，专注，而又充满了某种，仪式感。
他，正是楚云飞。
当年的意气风发，早已被岁月，打磨成了如今的，沉静内敛。
他的身边，没有了副官，没有了卫兵。
只有，一个同样年迈的，跟了他一辈子的老管家，在不远处，沉默地，侍立着。
天幕的镜头，缓缓移入他的书房。
书房的布置，很简单。
一张巨大的，由整块花梨木制成的书桌。
一排顶到天花板的，红木书架，上面，摆满了各种线装的史书。
而在那张巨大的书桌上，最显眼的位置，摆放着两样东西。
一个，是用一块已经有些发黄的，白色真丝手帕，仔细包裹着的，一个小小的土包。
另一个，就是那个紫檀木的，装着勃朗宁**的，木盒。
这两样东西，被他擦拭得，一尘不染。
就在这时，那个年迈的老管家，捧着一个同样用油布包裹的，方方正正的包裹，走了进来。
他将包裹，轻轻地，放在了楚云飞的面前。
“将军，从大陆那边，辗转送回来的。”
楚云飞，正在练习书法的动作，停住了。
他手中的那支狼毫毛笔，悬在半空，一滴浓墨，滴落下来，在宣纸上，晕开了一片，小小的墨迹。
他缓缓地，抬起头。
他的目光，落在了那个包裹之上。
他沉默了许久。
才缓缓地，放下手中的毛笔。
他没有立刻去解那个包裹。
他只是，站起身，走到窗前，看着窗外，那几株在风中摇曳的翠竹，久久不语。
最终，他还是，走了回来。
他伸出那双，因为常年握笔而显得有些清瘦，但却异常平稳的手，将那个包裹，一层一层地，解开。
里面，露出的，是那个他再熟悉不过的，紫檀木的盒子。
他打开盒子。
那把勃朗NING，依旧静静地，躺在里面。
似乎，与几十年前，他亲手送出去时，没有任何变化。
只是，在枪的旁边，多了一张小小的，已经有些泛黄的纸条。
楚云飞，拿起那张纸条。
上面，没有署名，也没有任何多余的话。
只有，四个字。
龙飞凤舞，力透纸背。
“兄弟，保重。”
楚云飞，看着那四个字。
看着那熟悉的，狂放不羁的笔迹。
他整个人，都僵在了那里。
他就那么拿着那张纸条，坐在书桌前，一动不动。
从日上中天，坐到了夕阳西下。
他时而，会拿起那把勃朗ning，用指腹，轻轻地，摩挲着枪身上，那冰冷的纹路。
时而，他又会拿起那个，装着故乡泥土的土包，将它，紧紧地，攥在手心。
仿佛，只有这样，才能感受到，一丝，来自海峡对岸的，温度。
黄昏。
他终于，站起了身。
他没有再换上那身笔挺的军装。
他只是，穿着那身宽松的唐装，独自一人，走出了宅院。
他走到了海边。
咸湿的海风，吹动着他花白的头发，也吹动着他那空荡荡的衣袖。
他望着海峡对岸，那片在落日的余晖中，已经变得模糊不清的，故土的方向。
他缓缓地，举起了手中的那把勃朗宁。
他没有将枪口，对准任何方向。
他只是，将它，像举起一杯酒一样，对着远方，遥遥一敬。
他的嘴唇，无声地，翕动着。
他的声音，很轻，很轻，几乎，要被这喧嚣的海风，吹散。
“云龙兄……”
“你我，争了一辈子，斗了一辈子……”
“到头来，什么是输，什么是赢？”
“若能重来……我，当如何？”
这个问题，没有人能回答他。
海风，也给不了他答案。
他只是，那么站着。
像一尊，望向故乡的，孤独的，望夫石。
夕阳，将他那孤单的，苍老的影子，在沙滩上，拉得很长，很长。
天幕之上，一行字幕，缓缓浮现。
【英雄，最怕的不是战死沙场，而是被岁月遗忘。】